all for the sadness; {thaz'taty} split screen sadness; RECICLED.

Mais uma vez...

Era pra terminar ontem, mãs não deu tempo de chegar aqui antes das 12 badaladas. Portanto, a história que acabaria na Quarta-Feira de Cinzas, termina hoje, uma quinta-feira normal.

Tocando faltas
O trompetista sentia, simplesmente, que o errado era errado, e que as faltas podiam ser perdoadas pelo juiz da vida. A avidez de suas emoções ébrias haviam embaralhado as palavras e os atos, e o esplendor de um amor de carnaval - ironicamente intenso e verdadeiro - foi rebaixado (para o grupo de acesso).
Ela sambava suas últimas gotas de sangue, arrependida pelo carnaval mal-aproveitado (?). Ela não era madrinha de bateria, nem tinha a fantasia mais bonita - escola sem título, mulher sem amor.
Mas o jazz não enchia o coração, e não adiantou tentar conter-se: o trompetista correu. Correu pra quadra mais próxima - a quadra mais barulhenta. (E não demorou para ser notado... praticamente estrangeiro: como ela).
Ela, que continuava a mexer as ancas, e tentava apagar sorrisos com borrachas de dor. De dores incertas, com aquela dúvida vestibulanda, que tem medo de ter entrado na porta errada.
Trompetista não sabe sambar, mas bebe cerveja, esbarra toda a quadra, e vê oásis. E o oásis samba.
Ela, vida no deserto, desfalece ao ver aquele bicho de camiseta e jeans, entre os malandros rubros. E tão embora a razão conturbada insista em fazê-la indiferente e ignorante, o coração encharcado corre, corre para os braços de fogo do bicho-trompete.
Um beijo. Olhares assustados. Uma composição.
Faltas: cinzas. Perdão, e um final feliz.
Enquanto a orquestra tocava, violinos e reco-recos, a ameaça da bala traficante. Vesgo, vesgo. O tiro foi no estandarte da porta-bandeira, e amantes fugiram dali.
E vivem, no apartamento pautado: um trompetista de samba, e uma passista de jazz - que não samba como Carlinhos de Jesus, nem canta como Nina Simone, respectivamente.
Mas fazem do amor, sinfonia.

Não gostou do final? Pode manifestar o ódio... eu faço mais um - ponho nos extras do DVD, e ganho muito dinheiro com a curiosidade dos fãs.

Ain't no sunshine when she's gone...

Tatianne at 00h04 .
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O Pierrot apaixonado...

Tocando lágrimas
Ela acordou olhando para uma branca e decorada parede. O relógio acusava o meio do dia, e a imagem de uma cantora gorda, fazia-lhe sentir em outra atmosfera.
Lençóis.
Ele estava ao piano, na outra sala - ironicamente. The autumn leaves drift by my window. Para ela, a melodia tinha cheiro de infância: o pai ouvia aos sábados - antes da gafieira.
A outra sala era só partituras. E na cabeça dela, um oceano de indignação, que infância não perdoava.
- Agora que o senhor já possuiu a passista, tenho certeza que posso partir...
'Boneca de pano... esta é ela, novamente.'
Bateram-se portas e pernas correram na direção do barracão.
Um rosto atônito permaneceu frente ao piano. Coragem nenhuma pra enfrentar o grande erro. Ele não queria uma boneca.
Ela não é passista, ele não é senhor.

To be continued.

Folha de S.Paulo
Bush aumenta gastos militares e corta sociais no orçamento.

Sem comentários. Tatianne at 23h32 .
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Ela é, ela é do Paraguay...

Viciada no typoGenerator.

Tocando paetês
E o quarto do trompetista já estava de pernas pro ar. O perfeccionismo usual? Provavelmente perdido em alguma esquina. Muita ressaca, pouca bebida - ele ansiava por outro esbarrão, e seu coração de volta.
Saiu para ver o mar: beleza inigualável? Não percebia a chuva que se armava. O vento passava mas intenso e veloz.
Ela voltava da madrugada de ensaios. Odiando um repórter desrespeitoso e cansada da vida de mula glamurosa. Ela não era uma. Não. (A indignação da personagem afetou o narrador: agora, ela é apenas Ela). Quem ligava pros cortejos de um diretor da escola, ou pras alfinetadas da mãe, reprovando o samba desatento?
- Você tem que sorrir mais, minha filha!
Ela não queria sorrir na avenida. Arrancara a máscara e saíra a caminho do mar.
E a areia já ficava pintada de cinza - por gotas de chuva levemente ácida.
O trompetista gritou sua agonia. Jovens num quiosque assustaram-se. Ela sorriu, de longe. Ela sorriu, mais perto.
O trompetista sentou-se, e uma tiara de plumas e paetês caiu sobre a areia - ao seu lado.
Olhar naquela direção seria óbvio.
- Você tem sorrir mais, meu filho!
E sem muito jeito, o coração de tamborim respondeu: - Meu coração, por favor!?
(Como se cobra um empréstimo.)
Sorriram encabulados - demais para um aperto de mãos.
- Voçe é a...?
- Eu sou mulat... Ela.
- Ela. Ah! Ela, prazer... trompetista.
Conversaram sob a chuva e sobre a chuva. Café e maquiagem pra mais tarde.
E destrocaram corações - num longo beijo de estranhos molhados.

Exatamente como aparece no fim dos episódios mais legais, das séries mais legais - sem pretensões: Continua.

É nota de 3 dollar, político que não enrola, real que nunca cai...

Tatianne at 22h36 .
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Bambo só mas sambo sim...

Tocando a Avenida
E o quarto da mulata já estava de pernas pro ar. Mil lantejoulas no cochão. O corpo de purpurina e ébano saiu derrubando corações de suas prateleiras douradas.
Nos paralelepípedos, o salto se enroscava, mas o costume não deixava um desastre acontecer.
Enquanto trompetista descia as escadas da pensão, a mulata ajeitava os cabelos - abalando toda a praça. Então a indiferença e a luxúria se encontraram.
A indiferença bateu a casa do trompete no braço da luxúria, e os olhares da mulata e do trompetista se cruzaram - caíram no chão.
Ele não ligou pras medidas de seu corpo, ou pro sorriso perfeito. Ela não deu atenção à palidez de seu rosto, ou ao cabelo despenteado.
Sorriram encabulados. Desculpas foram dadas.
Mulata seguiu o som dos surdos e cuícas ensaiando. Trompetista foi direto ao encontro dos amigos - iam tocar Louis Armstrong.
Samba, samba, samba. And all that jazz.
De repente, haviam trocado seus corações de lugar e o dela já batia troppo lento - como um piano triste, ao passo que o dele, quasi presto - um exato tamborim.
Nem adiantava colocar a fantasia, ela nem lembrava o samba-enredo. Nem adiantava botar chapéu, fumar um cigarro... at last, his love had come along, his lonely nights were over, and life was like a song.
E assim foi.

A históra continua amanhã.

I'm all at sea...

Tatianne at 00h21 .
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We are tracing, I hope you know...

Sexta-feira. Dia de 'Pic-Nic Friends in Park Regis'.
Escorregões, facas de pão, café, piadas, palhaçadas, hino nacional, praia artificial, bancos de pedra, bolo de laranja, truco, toalha xadrez, financiamento de vandalismo, óculos tortos, mercadinhos subjulgados, e a batata da Tsunami.
E o Parque Regional Palhaço Estremelique só pra nós.

Dia, também, de resultados da UNESP. Minha situação? Uns números agrupados que me deixaram ficar na lista de espera, pelo menos. Se tudo der certo, logo estarei indo pro interior de São Paulo e freqüentando a universidade. Minha classificação? 00077.

Ouvindo? Músicas estranhas de Zeu Britto. Talvez esteja me aquecendo pro Carnaval, né? Soraya Queimada tem mesmo cara de festa. Seu Jorge também é animador. Claro, Carnival Town, da Norah Jones. Dava pra fazer uma lista com as músicas do meu carnaval particular.
Pra Quarta-Feira de Cinzas? Deixa o Los Hermanos - banda que tem gosto de nostalgia de carnaval.
Vai, vamos ser brasileiros... pelo menos uma vez na vida.

Tive razão, posso falar...
Tem mais não. Tatianne at 21h04 .
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Oh, can't you see?

Depois de uma boa sessão de cinema, outros filminhos, cama e uma passada no cabelereiro - o corte de sempre -, aqui me encontro. Fazendo? Escolhendo uma música pra aula de amanhã. Enquanto isso?
Lendo.

"Para começar bem o dia uma palestra do Capra e para acabar bem o dia uma do Hobsbawn. Teria sido um dia perfeito, teria... Não veio o Capra e nem o Hobsbawn. A frustração foi coletiva, principalmente no Cais do Porto à tarde. Mais de 300 pessoas estavam sentadas esperando o começo da palestra “Os novos desafios da esquerda” com a presença do historiador Eric Hobsbawn. Uma hora depois, quando os ânimos estavam à flor da pele, um homem anunciou no microfone: ‘atenção, essa palestra está acontecendo no espaço F e eu não sei informar se o Hobsbawn está lá’. Como assim? Não daria mais tempo de ir ao espaço F e assistir a palestra... Revolta! À noite, confirmei: ele realmente não estava presente. Depois de duas frustrações, decidi abrir mão da programação oficial e passar o dia seguinte no Acampamento da Juventude e ver o que acontecia por lá." - Julia Contier, repórter da Caros Amigos no FSM

E como não tenho comentários úteis a fazer, eu gostaria de lembrar a todos que estão no fórum em que eu gostaria de estar: Não adianta se indignar com o bolo do Hobsbawn. O cara viveu o século XX de ponta a ponta, e está vivo! Devíamos agradecer por ele estar vivo e continuar genial, não? Aliás, se alguém quiser me presentear com qualquer livro dele, fico eternamente grata e abro um fã-clube pra quem o fizer.

Ouvindo Whitney e Mariah. Bregas, mas geniais. Mais que geniais, se bobear. Nada perto de Aretha, Etta, Janis, Joan Baez... mas competentíssimas.
Lembrei de mim e Takia duetando essas duas aí na sala da Dna. Margarida - primeira 'professora de canto'. Há tempos...

Speak on it girl...

Parabéns pra Dna. Lety, mais nova estudante de Técnica Vocal do Curso de Música da UFBA.
Fico por aqui.

When there's no-one else...

Tatianne at 21h13 .
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There's nothing with tradition...

Patati, patatá. Noite de insônia. Blá.
Noite de filmes e livros: o fofo, Kate & Leopold; o ultra-realista, Amores Brutos; e Imperialismo e Dependência, da Marta Hehehathhdfgdfh (simplesmente não lembro).
Vi o sol nascer e escrevi várias linhas no caderno do cursinho. Prometi manter a dignidade do papel e da caneta, e não postar o texto aqui.
Fiz uma pulseira nova, e comprei paetês... e não tem nada a ver com o carnaval.

Amanhã? Missão secreta com Julie. E cinema com Pal.
Love is beautiful thing?

Graças à televisão...
O Thom Yorke virou supervilão. (Hilário.)
Eu achei minha alma gêmea no Dateline. (Tá, essa é mentira.)
Alguém vai ganhar 1 milhão de reais.
Mais alguém vai perder os dentes e toda sua pobre riqueza.

Eu quero entrar na aula de cello, e não parar mais de cantar.

'Quer uma carona? A sua amiga é séria assim? Vai te catar!'

Cantar era o caminho que vai no sol...

Tatianne at 23h02 .
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Tonight, I'm just an old pillow over my own bed.

Um sentimento tão forte de estagnação completa, que nem eu sei explicar.
Times like these. 'Veludosas vozes' no rádio.
O corpo dolorido sem por quê. A mente também.
Umas frases aleatórias. Só.

Dreamt I was back with the pirates and cats of my sommerville
The girl in the alphabet shirt covered in dirt lives on the hill
Well, my sweet Josephine,
Are you still racing stray dogs
Across the old stream?
My neighbourhood queen,
Are you still kissing cowboys that cry, Josephine?
She stole my grandmother’s watch, a treasure to touch, to keep time to herself
Her mind was a very big house, we got lost there for hours until August fell
Well, my sweet Josephine,
Are you still racing stray dogs
Across the old stream?
My neighbourhood queen,
Are you still kissing cowboys that cry, Josephine?
You say you’re alright, but Josie it’s time
You gotta get your feet on the ground
But she says: “No, don’t you see we have wings, It’s the funniest thing, it’s just that no ones knows.”
No one knows, sweet Josephine…
Well, my sweet Josephine,
Are you still racing stray dogs
Across the old stream?
My neighbourhood queen,
Are you still kissing cowboys that cry, Josephine?
Dreamt I was back with the pirates and cats of my sommerville
The girl in the alphabet shirt covered in dirt lives on the hill
Well, my sweet Josephine,
Are you still racing stray dogs
Across the old stream?
My neighbourhood queen,
Are you still kissing cowboys that cry, Josephine?
She stole my grandmother’s watch, a treasure to touch, to keep time to herself
Her mind was a very big house, we got lost there for hours until August fell
Well, my sweet Josephine,
Are you still racing stray dogs
Across the old stream?
My neighbourhood queen,
Are you still kissing cowboys that cry, Josephine?
You say you’re alright, but Josie it’s time
You gotta get your feet on the ground
But she says: “No, don’t you see we have wings, It’s the funniest thing, it’s just that no ones knows.”
No one knows, sweet Josephine…
Well, my sweet Josephine,
Are you still racing stray dogs
Across the old stream?
My neighbourhood queen,
Are you still kissing cowboys that cry, Josephine?
Teitur

Boa música.

"Foreplay is like a sixty-four-count box of crayons and a couple different types of paper. Sex is like banging a Coke can with a mallet."
JM.
(Rindo.)

Tantantantannnn...
Tatianne at 18h03 .
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"I can't believe the news today."

De novo? Porque sim.

Trip
A classe média paulistana cai no funk do morro.
(É som de favelado, mas quando toca, ninguém fica parado.)

Deu no "The New York Times"
Brasileiro assume autoria de vírus para celular.

Caio Gobbi põe volumes na passarela.

Folha Online
Novos tremores causam uma morte na Indonésia. Uma é demais.

Teen
Vencedora do Super Model troca Barbie por ursinhos.

60 anos
ONU lembra libertação dos judeus na 2ª Guerra.

Ooops!
Casamento de Ronaldo vai custar R$ 1,5 mi.

Fórum Social Mundial
Boaventura Santos: "Vivemos sem esperança"

"Doesn't mother nature make war look silly?"
Isso tudo, praticamente, na mesma página de notícias.
Parece que estão me ironizando de propósito... é pra rir das disparidades?
Em outro sentido, alguém, acabou de dizer: "Divergências são geniais não?"

Minha mãe tem um blog. Uma remake de Minha mãe é uma sereia.

Just ask the axis.

Tatianne at 19h52 .
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This could be the very minute...

Smells like the wind.
Ummm...
Ando tendo dias bons de vida.
Por alguma força extraodinária, percebi que a vida é mais que um eterno observar de pessoas ficando online e offline. Preferi ficar na frente da TV, vendo filmes bons e ruins...
Ou vendo as reprises de todas as séries da Warner...
Ou escrevendo lentamente uma carta...
Ou lendo, também devagar, tudo que tenho pra ler...
E até indo à rua, à feira, ao shopping, ao dentista.
Que vida eu tinha começado a levar. Parei.

Just needed some time to think about...
A vontade que as pessoas têm de serem outras.
Quem precisa de 6 capas da Vogue com uma Gisele Qualquer nelas? Quem precisa de regras dizendo: vista, seja, pose?
Posso ouvir música bem baixo, e o que isso vai mudar?
Nós não vivemos em passarelas, acho eu - embora alguns ostentem suas posições modelísticas.
Embora eu goste muito dos 'fashion weeks', odeio essa modelização que a vida tem se tornado.

Somos só estranhos. Como eles aí em cima. Um bando de gente que ninguém nunca viu, embora já tenha visto.
Ver. Tá.

O importante é que eu aprendi a fazer yakissoba no Receita Minuto, e realizei a obra no almoço. Delicioso.
Por isso, agradeço ao chef sei lá o quê, que salvou o estômago da família. (Edit: É Daniel Bork.)
Yeap.

Tatianne at 15h36 .
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Over you, I'm never over...

Engraçado quando você é ruim mesmo num instrumento... logo que aprende um coisa legal, mais ou menos boa, não pára de tocar. É sempre assim comigo e o violão do meu pai.
Ruim, sou mesmo. Mas sempre que consigo tocar uma musiquinha diferente, fazer aquele acorde chato com agilidade, dedilhar uma coisiquinha, pronto: viciou. Aí, o legal é ouvir a família reclamar: 'Agora é só isso?'
Mais interessante é que com o canto não acontece o mesmo. Claro, as reclamações são mais arbitrárias: 'Tatiane, pare de cantar, pelo amor de Deus!', mas at least, acho que canto melhor que toco - então eles não deveriam reclamar tanto. Não acontece de querer cantar sempre aquela música... Tá, quando você cria facilidade em uma do repertório, quer cantar aquela... mas eu gosto tanto de sempre ousar mais, que não consigo me contentar com as melodias simples: quero acrescentar firulas, e fazer em terça, em quinta, e o diabo a quatro.
(Talvez seja essa a parte irritante.)
Coisas, coisas.

A segunda começou bem. Bem igual a todos os outros dias. Ah, não. Eu não acordei com a trilha de The Sims hoje! Tai em excursões por casas alheias.
Engraçado também...
Com a idade da minha irmã, nunca me acostumei em ir pousar na casa dos amigos. Acho que eu sou meio anormal em relação a isso. Contando nos dedos, só algumas viagens com a Pal. Eu também não costumava ir brincar com amiguinhos na casa deles... fui uma vez, na casa de uma coleguinha do pré.
Eles também não vinham aqui. O máximo? Pra fazer trabalho de escola.
Agora, fico a pensar... Acho que realmente sou anormal. Ela não pára aqui. Eu nunca saio daqui.
Credo.

Olha aí, mais um show que eu não me importaria em ver nessas férias. 'Oh, shit!'
Acho que vou começar a colecionar fotos de fachadas de shows que quero ver.
Interessante isso.

É só.
Back to me... Tatianne at 18h45 .
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I can make the world as pure...

Sábado? Hoje? Amanhã?
Só. Literalmente só.
Solidão dá vontade de matar com atos insanos e impensados... melhor esperar ela passar ao som de música bela.

And so it is
Just like you said it would be
Life goes easy on me
Most of the time
And so it is
The shorter story
No love, no glory
No hero in her sky

I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes...

And so it is
Just like you said it should be
We'll both forget the breeze
Most of the time
And so it is
The colder water
The blower's daughter
The pupil in denial

I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes...

Did I say that I loathe you?
Did I say that I want to
Leave it all behind?

I can't take my mind off of you
I can't take my mind off you
I can't take my mind off of you
I can't take my mind off you
I can't take my mind off you
I can't take my mind...
My mind...my mind...
'Til I find somebody new

E é capaz de eu sair nessa semana pra ir ao cinema sozinha... só pra relaxar. Vou ver um romance pra me martirizar. Closer seems good enough for that.
Damien é perfeito pra corações endurecidos.
O que me anima?
Hoje já dei meus 3 tropeções sagrados. Tuck é prova.

Um show de jazz também ia bem agora...

Is that old devil moon that you stole from the sky?

Tatianne at 21h43 .
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Estou de volta pro meu aconchego...

A música é brega, mas a volta é verdadeira - verdadeira com aquele sotaque que só andreense tem.
Vai, 'digamos' que foram 5 maravilhosos dias... foram realmente, excluindo alguns infortúnios que não merecem comentário. Mas, necessariamente, foram 5 dias de descanso, diversão, muito sol, e muita chuva.
Praia? Eu nem comento... coisa melhor não existe.
Se eu não tivesse esse sotaque, que entrega minha origem, passaria traqüilamente por uma caiçara ubatubense que odeia a badalação da areia das musas, e prefere o cheiro, o toque e o gosto do Oceano Atlântico - principalmente das porções límpidas dele.
Tudo em família.

Just stuff...
Quem come salgadinho que deixa a língua azul, vomita verde.
Quem come lanches de 1kg, espera 2h para digerir e poder nadar.
Falar alto incomoda o vizinho de baixo.
A brisa é divinamente perfeita.
O mar costuma levar as pessoas.
Você passa vergonha se virar a bóia em que deveria subir.
Ubatuba tem, sim - eu não discuto -, a maior concentração de homens bonitos do mundo - na temporada, claro.
O Clodovil não sabe o que fala.
Não é prudente experimentar o hambúrguer da praia. (É viciante.)
Moda na praia? Muita risada.
Tire os brincos antes de tomar sol.
Não aceite amostras de novas bebidas alcoólicas. (É viciante.)
Não queira saber o que são meninas de lilo.
Hits? Djavan em todos os quiosques.
Urubu entrando pela janela.
A vida dos vizinhos da frente é interessantíssima.
Você sabe o que é melão-são-caetano?
Tomar chuva com um saco de peixes na mão? Sim, um pouquinho mais.
Mais sorvete também.
Acabou a água!
Quanto falta pra eu poder voltar pro mar, mãe?

E eu nem estava sentindo falta deste cheiro de cidade grande ou do tempo instável desse lugar. De qualquer forma...
Espero voltar logo pra lá, e viver férias eternas - mesmo bem longe do meu computador.

Recicling
Sim, porque meu template parecia completamente diferente na resolução do computador antigo. Detalhes? Azuis, e não verdes. Textos? Anti-alias, please. E eu nem me preocupei em tirar a cara do Mr. Mayer daí, porque me agrada assim.
E por falar em agradar...
Estreou o John Mayer Brasil, e pra quem não conhece nada do músico; pra quem conhece e quer conhecer mais; pra quem é fã, é uma pedida e tanto. Um trabalho lindoso da minha amiga Letícia, com o restante da John Gang - Juliane, Karina, Maguinho e Nuno. Faço questão de fazer merchant deles, porque o negócio ficou perfeito mesmo e merece muitos louros.
Destaque pras seções Tablatura e Downloads. Layout perfeitamente perfeito. Parabéns.

These days with the world getting colder
She spends more time sleeping over
At my place
Tonight were gonna order in
Drinking wine and watching CNN
It's dark I know but then again
It's the brightest thing I got

Que mais? Só. Só.

Tatianne at 14h05 .
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A foto mais bonita que eu fiz...

Pra pagar os pecados.
Foi assim que mamãe falou da arrumação que fiz hoje. 'Ei, Tati, tira esse lenço de bolinhas da cabeça!'
Não arrumei o quarto, nem o armário, nem minha cama... mas coloquei em ordem todas as muitas apostilas do cursinho. Também organizei meus incontáveis papéis (porque eu não costumo jogar papel algum fora - a menos que seja muito desimportante) em pastas, por assunto: Laboratórios de Redação e Textos; Provas, Simulados e Resoluções; Todos os Papéis do Mundo (Anotações, Resumos, Rascunhos e Afins); e a lista continua.
Coloquei minhas cifras numa pasta de elástico, daquelas comuns. Fora de ordem, mas estão arrumadas.
Os CD's se desarrumam sozinhos. Eles têm vida própria, nada muda isso.
Cansei tanto que depois decidi depilar as pernas. Estão mais bonitas agora... mas, quem liga? Eu quese não uso saia mesmo e, se alguém tiver que vê-las bonitas, essa pessoa vai ser, nada mais, nada menos que, eu.
E essa pagação de pecados, não faz parte de nenhum ritual de limpeza espiritual para a virada do ano, nem é pra trazer sorte, prosperidade, sei lá o quê... talvez serviu só pra dar dor nas costas, mesmo. Ou ainda, pra regar o dia com doces enviados pela minha avó, e com muito boa música.

Hoje.
Eu lavei o cabelo e não sequei a franja. E não estou parecendo a Maria Bethânia, nem estou odiando as ondas dele.
Tem dias que a gente acorda, e mesmo de mau-humor, nem liga pra cara de sono torta, muito menos pra fronha que rasgou com a haste do aparelho.
Isso sem explicação.
Deve ser porque hoje é depois de ontem, e ontem de madrugada eu vi um filme. Vi vários filmes, aliás, nos últimos dias.
Devorador de Pecados, com o Heath Ledger
A.I., ontem na Grobo, com aquele menininho e aquele moço que faz um filme que eu esqueci, em cuja trilha consta uma música do Damien Rice
Um que não sei o nome, com o Adam Sandler e a Drew Barrymore, e que não é Como se Fosse a Primeira Vez, porque eu vi na TNT
Starsky & Hutch, com o Ben Stiller, o Owen Wilson e o Snoopy Doggy Dog - meio engraçado, meio idiota, meio fútil, meio legal
O Homem que Copiava, com o Lázaro Ramos e a Leandra Leal, assistido em prestações (Altissimamente recomendável)
E quero ver mais uns. Uns do cinema, uns que aluguei.

Passou 2004?
Eu continuo naquela posição: os anos não existem. De qualquer forma, pra quem gosta de pensar que eles existem, esse, foi fenomenal. Fenomenalmente, fenomenal.
Obviamente, diferente, mas com tempero a mais. Bem mais tempero.
Acho que coloquei todos os meus amigos numa sacola da Coop, joguei na calculadora e multipliquei por 6,02x10²³. Não por culpa do Orkut, hoje, tenho uma penca de amigos... uma penca mesmo. Dava pra listar todo mundo aqui, e fazer uma homenagem a todos eles, mas eu não quero.
Eu também podia fazer uma montagem com a cara de todo mundo, né? Mas... pra quê? Pra falar pra eles que são muito especiais? Que mudam e mudaram minha vida? Piegas, credo. Uns, nem vão ler - esses são aqueles amigos que nem merecem consideração.
Tem uma borboleta no meu quarto. Vou crucificá-la porque não comenta meu egocêntrico diário eletrônico, e é preta. E porque ninguém percebe quando sou irônica.
Os livros que só vou terminar der ler em 2005 deveriam fazer o mesmo comigo. 'Leitora preguiçosa e desgramada!'

Não vi a rua hoje.
E se eu não 'salvar e publicar' logo, vou ficar aqui pra sempre.

Here I stand, six feet small... Tatianne at 22h30 .
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Don't analyse, don't analyse...

Cara de dia 25 de dezembro...
É cara de quem comeu e não gostou. E de quem comeu e gostou também.
Aliás, de quem comeu demais.
De quem não tirou a maquiagem. De quem durmiu demais. Ou de menos.
É testa cheia de hipoglós e cabelo preso pra não grudar.
É pijama o dia todo. Pijama sujo de ameixa... ameixa bem doce e uva de natal - aquelas que cheiram forte.
Cara de quem viu toda a missa do galo - E zuou todos os cardeais. De quem não agüenta mais sinos - ou as músicas do vizinho da frente.
De quem lavou os pratos e falou mal das pessoas. De quem tomou umas bastantes, com a mãe reprovando. Claro, de quem não cozinhou nada.
De quem atendeu muitos telefonemas, e deixou os amigos esperando na porta. De quem teve um Natal nostálgico e triste. De novo.
Cara de pobre. De rico. De 'boa noite você do outro lado da rua'. De 'ei, esse pedaço era meu'. De 'nossa, que mau-gosto!'. De 'muda de canal!'. De 'fala mais baixo!'. De 'HAAHAHAAHAH!'. De 'eu tô durmindo mãe, depois eu vejo...'.
'Eu já vi esse filme, não vi?'... 'Jesus Superstar?'... 'Jesus de Nazaré?'... 'Novo episódio de E.R.?'... 'CHAVES!'
'Nossa!'...
'Minha vó gostava de ver isso.'

E o fim de ano deixa aquele gosto nostágico, e aquele ar falso de alegria. Com gosto de chocotone e sei lá mais o quê.
Falta de sono. Gosto de mousse de maracujá. Café. Chá verde.

Would you be happier? Tatianne at 02h04 .
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